Trébol de buena suerte
hace 5 horas | 13 009 notas
hace 5 horas | 10 652 notas
Yo le dije: No entiendo cómo puedes decir que estoy linda cuando son las 11 de la noche. Tengo cara demacrada. Mi cabello está desordenado. Estoy cansada de todo el día. Es mi hora de queja. No quería que me veas. ¡Hasta el rímel lo tengo corrido! Bolsas debajo de los ojos. Sueño… ¿Estás ciego acaso? No puedo estar “linda”. Y él me miró, se rió y con un beso en la frente, me desarmó. “Estás linda” repitió.
hace 5 horas | 862 notas
tygaswagon:

No hace falta que me digáis eso de que perdéis la cabeza
por eso de que sus caderas…
ya sé de sobra que tiene esa sonrisa
y esas maneras
y todo el remolino que forma en cada paso de gesto que da.
pero además la he visto seria ser ella misma
y en serio que eso no se puede escribir en un poema.
por eso, eso que me cuentas de que mírala cómo bebe las cervezas
y cómo se revuelve sobre las baldosas
y qué facil parece a veces enamorarse.
todo eso de que ella puede llegar a ser ese puto único motivo
de seguir vivo y a la mierda con la autodestrucción…
todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor es un cuento que me sé desde el día que me dio dos besos y me dijo su nombre.
pero no sabes lo que es caer desde un precipicio y que ella aparezca de golpe y de frente
para decirte, venga, hazte un peta y me lo cuentas.
no sabes lo que es despertarte y que ella se retuerza y bostece,
luego te abrace,
y luego no sepas cómo deshacerte de todo el mundo.
así que supondrás que yo soy el primero que entiende
el que pierdas la cabeza por sus piernas
y el sentido por sus palabras
y los huevos por un mínimo roce de mejilla.
que las suspicacias,
los disimulos cuando su culo pasa,
las incomodidades de orgullo que pueda provocarte
son algo con lo que ya cuento.
quiero decir que a mí de versos no me tienes que decir nada,
que hace tiempo que escribo los míos.
que yo también la veo.
que cuando ella cruza por debajo del cielo solo el tonto mira al cielo.
que sé como agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio superior.
que conozco su voz en formato susurro
y formato gemido
y en formato secreto.
que me sé sus cicatrices
y el sitio que la tienes que tocar en el este de su pie izquierdo para conseguir que se ría,
y me sé lo de sus rodillas
y la forma que rozar las cuerdas de una guitarra.
que yo también he memorizado su numero de teléfono
pero también el numero de sus escalones
y el numero de veces que afina las cuerdas antes de ahorcarse por bulerías.
que no solo conozco su última pesadilla,
también las mil anteriores,
y yo sí que no tengo cojones a decirla que no a nada
porque tengo más deudas con su espalda
de las que nadie tendrá jamás con la luna (y mira que hay tontos enamorados en este mundo).
que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente ella,
rendida a ese puto milagro que supone que exista.
que la he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos dedos,
y la he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que la puso el camino,
y la he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana: no me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo.
que lo de “mira sí, un polvo es un polvo”,
y eso del tesoro pintado de rojo sobre sus uñas
y solo los sueños pueden posarse sobre las cinco letras de su nombre.
que te entiendo.
que yo escribo sobre lo mismo.
sobre la misma.
Que razones tenemos todos.
pero yo
muchas más que vosotros.

tygaswagon:

No hace falta que me digáis eso de que perdéis la cabeza

por eso de que sus caderas…

ya sé de sobra que tiene esa sonrisa

y esas maneras

y todo el remolino que forma en cada paso de gesto que da.

pero además la he visto seria ser ella misma

y en serio que eso no se puede escribir en un poema.

por eso, eso que me cuentas de que mírala cómo bebe las cervezas

y cómo se revuelve sobre las baldosas

y qué facil parece a veces enamorarse.

todo eso de que ella puede llegar a ser ese puto único motivo

de seguir vivo y a la mierda con la autodestrucción…

todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor es un cuento que me sé desde el día que me dio dos besos y me dijo su nombre.

pero no sabes lo que es caer desde un precipicio y que ella aparezca de golpe y de frente

para decirte, venga, hazte un peta y me lo cuentas.

no sabes lo que es despertarte y que ella se retuerza y bostece,

luego te abrace,

y luego no sepas cómo deshacerte de todo el mundo.

así que supondrás que yo soy el primero que entiende

el que pierdas la cabeza por sus piernas

y el sentido por sus palabras

y los huevos por un mínimo roce de mejilla.

que las suspicacias,

los disimulos cuando su culo pasa,

las incomodidades de orgullo que pueda provocarte

son algo con lo que ya cuento.

quiero decir que a mí de versos no me tienes que decir nada,

que hace tiempo que escribo los míos.

que yo también la veo.

que cuando ella cruza por debajo del cielo solo el tonto mira al cielo.

que sé como agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio superior.

que conozco su voz en formato susurro

y formato gemido

y en formato secreto.

que me sé sus cicatrices

y el sitio que la tienes que tocar en el este de su pie izquierdo para conseguir que se ría,

y me sé lo de sus rodillas

y la forma que rozar las cuerdas de una guitarra.

que yo también he memorizado su numero de teléfono

pero también el numero de sus escalones

y el numero de veces que afina las cuerdas antes de ahorcarse por bulerías.

que no solo conozco su última pesadilla,

también las mil anteriores,

y yo sí que no tengo cojones a decirla que no a nada

porque tengo más deudas con su espalda

de las que nadie tendrá jamás con la luna (y mira que hay tontos enamorados en este mundo).

que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente ella,

rendida a ese puto milagro que supone que exista.

que la he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos dedos,

y la he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que la puso el camino,

y la he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana: no me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo.

que lo de “mira sí, un polvo es un polvo”,

y eso del tesoro pintado de rojo sobre sus uñas

y solo los sueños pueden posarse sobre las cinco letras de su nombre.

que te entiendo.

que yo escribo sobre lo mismo.

sobre la misma.

Que razones tenemos todos.

pero yo

muchas más que vosotros.

hace 5 horas | 26 notas
hace 12 horas | 15 513 notas
Y lo que más me dolió, es que te importó una mierda como me pude sentir yo.
hace 12 horas | 17 998 notas
Y es horrible cuando comienzas a depender emocionalmente de alguien.
hace 12 horas | 5 851 notas
Dia 280 de 365: solo quedan 85 dias mas

~ muerte en vida (via pretend—its-ok)

hace 12 horas | 11 367 notas
Si usted me extraña, hábleme, no importa que las cosas estén mal, yo siempre voy a querer hablar con usted. hace 12 horas | 46 745 notas
hace 12 horas | 4 175 notas
-Me rompiste el corazón. -No, se le salió el cosito.

quizasnuncafuisteparami:

XDDDDDDDDDDDD

hace 12 horas | 22 386 notas
¿Por qué me afecta tanto algo que ya sabía?
hace 12 horas | 4 570 notas
Si ustedes creen que las mujeres son del sexo débil, intenten quitarles el celular para revisárselo. hace 1 día | 2 430 notas
hace 2 días | 9 275 notas
hace 2 días | 6 968 notas
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